LOS POEMAS SOBRE ALBAÑILES

No es que los poetas piensen mucho en ellos, y de hecho es difícil encontrar alguno que sepa cantarles las alabanzas; pero he encontrado uno de autor o autora desconocida, y otros de alguno de la profesión, pasando por el propio gran poeta chileno Pablo Neruda, y he pensado que deberían de tener un sitio en ese blog del oficio más español que existe: el del albañil. Por lo menos los bardos no han pensado en arquitectos o ingenieros, que muchas veces son quienes se llevan el trofeo y los méritos que en realidad corresponden a los albañiles.



LOS ALBAÑILES.

Los albañiles, desfilan
temprano por la mañana,
cada dia, les veo llegar,
en una parvada singular.

Los albañiles, hmmm, modestos trabajadores,
constructores de edificios grandes y hermosos,
hoteles, escuelas, residencias,
del orgullo de su trabajo, son portadores.

Se ven, caminar,
todos, de diferentes edades,
y, he conversado con algunos
padres de familia, de su hogar responsables,
otros que, a sus seres queridos,
la nómina hacen llegar.

Algunos de ellos, que
a falta de un mejor trabajo,
difícil de conseguir
optan por trabajar, en la obra
para poder subsistir!!

Entre ellos, con tristeza, pude observar,
muchos adolescentes aun...En este duro trabajar
mismos que, por diversas razones
ni el High School, pudieron alcanzar.

Por las tardes, a las tres,
vuelven a marchar, en larga fila,
cansados, fatigados y rendidos
después de una dura jornada.

Su paga, viernes de cada semana,
salario, injustamente remunerado
que, aunque es una labor humilde
el trabajo han conservado.

Ellos son, como hormiguitas,
¡Que hermoso trabajo realizan!
Hoy vemos una construcción empezar,
y a pocos meses...¡Una obra terminada,
podemos admirar!!

Esta es, una linda historia
que he querido compartir,
de un trabajador, que quizá
la sociedad margina,
pero que, por su labor grande y maravillosa,
es muy digna, Dios los ha de bendecir.



EL ANDAMIO

El aire distribuye, igual que siempre,
sobre la tierra su piedad y su música;
a las tres de la tarde,
la plomada pregunta, los niveles nivelan
y al compás del trabajo piensa el hombre:
«Es mejor, compañero,
dejarse ya de guerras y políticas
–los Estados Unidos y los rusos–
y acordarnos en cambio del abuelo
sentado, bajo un chopo o una higuera,
con cara de barbecho, silencioso.
Ayúdame a amarrar las cruces de este andamio,
ten precaución, sujeta fuerte, no sea
que por mirar un pájaro pararse
o una muchacha hermosa en su ventana,
no queden bien seguros estos postes.
Ata fuerte las sogas por los nudos,
los amarillos puños del esparto,
que a lo peor, cuando estemos arriba,
perdemos pie de pronto trabajando
y no sirve la fuerza y nos caemos.»
No era aquel el momento
de censurar los tiempos tan difíciles,
sino de levantar aquel andamio
mientras el sol mandaba por las calles.
«Compañero,
es mejor ver el trigo allá en los campos
que ver fundir el oro,
es mejor ir al puerto de los barcos de vela
que al de los submarinos,
pero agarra,
vamos a ver si atamos este andamio
mucho mejor que aquel del accidente,
cuando murió el compadre de las barbas
–en paz, amigo mío–
que fue bueno y de Dios, que era creyente
para no ser tan pobre como era.
Ata fuerte la soga por los nudos,
los amarillos puños del esparto...»
Allí no se trataba
de pasarse de listos ni de tontos,
sino de atar mejor aquel andamio
y comprender que el más sabio es el tiempo.
Eladio Cabañero (albañil español)



LAS MANOS DEL ALBAÑIL

Déjanos descansar en este día,
Disfrutar de una fémina piel.
Deja que los callos se suavicen con caricias,
deja que las grietas se rellenen con su miel.
Deja que la carga cotidiana
se transforme en rizos sin peinar.
Deja que la sequedad del viento
no nos toque en este día con su mal.
Déjanos bañarnos en un pote de crema,
déjanos las manos de mil niños tomar.
Aléjanos del tacto del rugoso ladrillo,
protégenos de la reseca cal.
Deja por un día de construir el mundo,
de levantar la casa que jamás tendrás.
Deja que en tu muerte posemos unidas
cruzadas al pecho, blancas como pan.
Déjanos por siempre solidarias, fuertes,
estar donde alguien nos pudiere apreciar.
Déjanos poder abrazar a tu hermano
sembrar la esperanza y firmar la paz.

Juan Andres Zúñiga




ODA AL ALBAÑIL TRANQUILO

El albañil
dispuso
los ladrillos.
Mezcló la cal, trabajó
con arena.

Sin prisa, sin palabras,
hizo sus movimientos
alzando la escalera,
nivelando
el cemento.

Hombros redondos, cejas
sobre unos ojos
serios.

Pausando iba y venía
en su trabajo
y de su mano
la materia
crecía.
La cal cubrió los muros,
una columna
elevó su linaje,
los techos
impidieron la furia
del sol exasperado.

De un lado a otro iba
con
tranquilas manos
el albañil
moviendo
materiales.
Y al fin
de
la semana,
las columnas, el
arco,
hijos de
cal, arena,
sabiduría y manos,
inauguraron
la sencilla firmeza
y la frescura.

¡Ay, qué lección
me dio con su trabajo
el albañil tranquilo!

PABLO NERUDA





POEMA ALBAÑIL


Al que madruga
no lo ayuda nadie. Solo,
con su pan bajo el brazo
con su manzana brillante en el bolsillo
con las rodillas que le suenan
llena la calle vacía,
a las seis de la mañana
ladrillo sobre ladrillo asegura
con las manos partidas cementosas
la manzana madura de mañana.

Alfonso Gumucio Dagron

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I 

Desde 

los edificios altos 

una canción de mi país 

abre su pecho y desemboca 

al viento su ráfaga de albañiles 

para decirle al universo musical 

que no ha muerto la esperanza 

en el corazón de los obreros…

La mirada azul del viento 

alumbra cotidianamente los rostros 

de los sencillos albañiles compañeros, 

que empujan la canción de mi país 

hacia la inmensa flor de la sonrisa 

que los espacios mantienen encendida.

Los albañiles que en la tierra lloran, 

en la boca del viento se sonríen…

II

Amo la estatura de aire enamorado 

que los albañiles andan portando 

debajo de sus ropas remendadas. 

Amo la frente  que choca contra el suelo 

sin saber ni cómo ni dónde ni por qué 

ni en qué minuto fatal se quiebra el grito 

sobre la engusanada conciencia del patrono, 

ni por qué cuando los albañiles fallecen 

hay un peregrinación de pájaros enlutados 

hacia el rostro cipresal del cementerio, 

ni el motivo atroz de condenar al pobre 

a ser el perenne perro de los ricos. 

Y odio en furia indetenible, feroz, 

que se pretende amaestrar al hombre 

sólo porque es pobre y tiene hambre 

y trabaja de albañil en donde sea 

por unos pocos centavos miserables. 

Y odio al tiempo que nos muerde duro, 

porque hay días terriblemente amargos, 

días nacidos más allá del llanto, 

días de malos y negros sentimientos, 

días que caen con los albañiles 

desde el ultimo piso de su vida 

hasta el tacto fúnebre de la muerte. 

allí es donde mi esqueleto juega 

una partida original y dolorosa, 

porque es mi frente la que choca 

contra la apretada lagrima del asfalto 

los últimos trinos de mi sangre…

III

Sin embargo, yo os digo, albañiles, 

aéreos compañeros de los astros, 

padres que coronan de ternura 

la parte alta de los edificios, 

que pronto sabréis que se siente 

cuando se crece entre jardines.

( Otto René Castillo, poeta guatemalteco )

NIVEL

Éste es el nivel de mi padre;

su nivel de albañil.

Tiene una gota de aire.

Mi padre está hecho de polvo. De aquel hombre

ya no se acuerda nadie.

Vive conmigo cada vez más solo

en esta gota de aire.

Más olvidado cada día;

más recordado cada tarde;

cada vez más lejano y más cercano

en este mundo grande.

Todas las casas de mi pueblo,

todas las casas de antes;

todo perdurará mientras perdure

esta burbuja de aire.

Plano solado de los patios;

suma igualdad de los umbrales;

suelo de nuestra casa,

hecha para esperarte…

Todo perdurará mientras perdure

esta burbuja de aire.

Ven a mirar el transparente mundo

que me ayudó a encontrarte;

ven a mirar la fuente de mi verso,

llano, simple, constante.

Hacia ti y hacia mí se mueve el mundo

en esta gota de aire.

( José Pedroni, hijo de albañil y poeta argentino).

Del libro: El nivel y su lágrima, 1963

Al que madruga

no lo ayuda nadie. Solo,

con su pan bajo el brazo

con su manzana brillante en el bolsillo

con las rodillas que le suenan

llena la calle vacía,

a las seis de la mañana

ladrillo sobre ladrillo asegura

con las manos partidas cementosas

la manzana madura de mañana.

( José Pedroni, hijo de albañil y poeta argentino).

El ALBAÑIL

 Ahí viene el albañil

Con su mochila en la mano

con su caminar pausado

con su sombrío mira.

Aunque muchos lo menosprecien

por su aspecto descuidado

no  reconocer siquiera

que si no fuera por él

quien haría una casita,

desde una  humilde  choza

hasta el más fino chalet

y los grandes rascacielos

no existieran también.

 Es diestro con la paleta,

con el frotacho  ni hablar,

con la escuadra y el nivel,

 con la lampa y  la barreta,

con la plancha y la plomada

el badilejo también.

Son sus fieles instrumentos

que carga con mucho celo

pues ellos le dan la vida

brindándoles la comida

que ha su hogar ha de llevar. 

En su chamba con esmero

el trabaja muy contento

para llevar alimento

con sus músculos de acero.

Aunque tenga mala facha,

aunque de verbo  grosero,

es galán empedernido

cuando mira a una chica

luciendo sus lindas curvas,

arremetes con empeño

con piropos so tan santos

y aunque le respondan mal

ante tales groserías

para  le da igual

siempre terco, mal criado

porque quiere ser su dueño,

aun que sólo sea un sueño

se saborea con ella,

al mirar a la doncella

que se aleja, que se aleja

y a tu corazón le deja

palpitando de emoción.

Al terminar la faena,

vuelve a casa el albañil

cansado llega a dormir

esa es su rutina diaria.

Cuando los años  corroan

su  espalda adolorida

y sus huesos otoñales

y sus músculos que fueron

como tendones de acero

ya  serán sólo remedo

de aquel silencioso obrero.

Castigado por el tiempo,

te arrastrarán a la tumba,

a tu  refugio infinito

donde tu cansado huesos

reposarán para siempre.

Por eso cuando tú mires

en el cielo algún candil

con luz de aurora y rubíes

es  alma del albañil .

(Anómino)